Sede

A sede é de beber
Da vida, aquilo que mata
Da morte, o que sobrevive
Da água, o que desidrata.

Bilhete para Quintana

Entre aquele escarro no abismo

E a gélida geléia geral

Me envenena de tão visceral

Um idoso qualquer romantismo.

É a morte, e os olhos marejados.

É a sorte, de conhecer o outro lado.

É a maestria de quem rege a vida

Sabendo o certo, o final da sinfonia.

Afinal, no final tudo são meios.
Quanto ao fim, ainda receio
Seja sórdido demais para estampar
A jovialidade de um princípio sem princípios.

Já nem lembro a que vim
Com a cara da cidade na minha
Os sapatos pretos e a gravata
Minha forca diária
Meu suicídio tênue e silente de cada dia.

Raras vezes me encanto

Entretanto,

Poucas coisas

Como quando canto

Formam belos "excetos"

Nas regras desta alma,

Ou nem tanto.